Es de madrugada,
Viento continuo que congela almas,
Camina sin rumbo,
Busca el destino.
Suele traspasar más de un umbral,
Invadiendo tierra ajena,
Engendrando poesía nueva,
Sembrando poesía eterna.
Da media vuelta,
Algo lo persigue,
La luz revienta de sublime energía,
Sangran aquellas presencias
Que claman con demencia,
Solo un segundo de inalcanzable esencia.
Continúa la senda,
Cantan las arpas al verle llegar,
Anhelan creer
Que con él,
El infinito mal no ha de vencer.
Les contaré algo,
Mas escuchar no debéis,
Él sufre de un encanto,
Aquel sacro llanto,
De quien han de llamar,
El misterioso ángel
Convertido en Arte.
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